Ese tipo que toca la armónica

—Por favor, señor Durkin, no tartamudee. —Pe… pero te… teniente, n… n… no… no pu… puedo e… e… evi… evitarlo… —Tranquilícese —consiguió sonreír amablemente el teniente Riley, del Departamento de Policía—. Tenga, beba este vaso de agua, serénese, fume si quiere, y seguiremos con ello. Orson Durkin se bebió el vaso de agua, hizo lo posible por serenarse, y encendió un cigarrillo. Aun así, la noticia de que el hombre que iba en el otro coche había muerto debido al accidente no le pareció mejor, desde luego. —¿Se siente mejor? —No… No, señor. Me siento muy mal, teniente; se lo juro.